POEMA DA AMARGURA

É a apatia que, em mim, dança

Que me abala a confiança.

Que, minha pele, vai arrancando

E que, da fé, me vai amputando.

É ferida que me vai abrindo,

A dor que me vai vestindo,

A minha alma que vai despindo.

Até que, como se fora um tenor,

Clamo que basta, já, de dor.

Mas mora em mim, um lamento,

Um infeliz descontentamento,

Que se mistura com cada elemento.

Minha chaga permanece aberta

Pela mágoa que está desperta.

É o sofrimento à desfilada

Em cavalgadas de assustar.

É a aflição, por sanar,

O meu peito dilacerando,

A minha alma sitiando

E que a traz, acorrentada,

Num canto escuro, amordaçada.

Medo de mim, medonhos momentos,

Quando me afloram cruéis sentimentos

Que incendeiam, em mim, o vulcão,

Que destapam e exilam a razão

E ferem a ferida por sarar.

Subsisto na vácua imensidão,

Onde não respira o perdão,

Onde me arrisco a sufocar.

E quando se atiça a revolta,

Dou sempre meia volta,

Para a não poder escutar.

Assim não saro minhas feridas

Que, nem por mim, são lambidas,

Como um cão faz a um amigo.

Quisera voar para um abrigo,

Para uma outra constelação,

Onde tivesse sempre à mão,

Um bálsamo para o coração.

E escapar da letargia latente,

Para que não mais me atormente.

Procuro a paz, interiormente,

E invento, até, uma oração

Que nem eu sei pronunciar.

E rezo, com tal devoção,

Implorando pela poção

Para estas recentes feridas,

Traiçoeiras, torpes, temidas

E nem sequer entendidas.

Por: Joaquina Vieira

13/08/2011