RIO DA ALMA - FUGI, POR MIM

Sendo inspirada pelo mar

Foi às ondas e à maresia

Que, minha poesia, declamei.

Ainda que escreva palavras sem nexo

Em que confunda amor com sexo,

Em páginas as guardei.

Ainda me engano, sim!

Irrompo na prosa

E acho-me na poesia.

São dois caminhos, abertos,

Por onde entro, desperta,

Sem saber qual escolher.

Neles começo a escrever

E também a descrever

Pensamentos e sentimentos

Que se fazem presentes,

Dentro da minha cabeça.

É a premência que vem depositar

Palavras que nascem, urgentes.

Transformo-as em algo tangente,

Para algo poderem expressar.

E se desta forma escrevo,

Por certo que sou comandada,

De demanda, alugada.

Enquanto sinto a vida correr,

Escrevo, como uma louca,

Uma louca por escrever.

É parte da minha terapia,

Do que tenho para contar.

Entendo como um fenómeno,

O constrangimento que sinto

E que me impele a escrever.

E escrevo, permitindo que nasça

Tudo o que se queira apresentar.

Que se chame de prosa ou poesia

É diferença que já sentia,

Há tanto tempo, em menina.

Marcada, na pele, pela diferença,

Tudo, alegre, enfrentava,

Sem permitir que me derrotassem.

Eu era aquela, a diferente,

Diferente de outra gente.

Veio o destino empurrar-me

Para fora daqueles muros.

E vi que tudo era diverso.

Foi então que concebi

Que não ficaria onde nasci.

Corri, por vales e montanhas,

Escoltada por meus sonhos.

Dormi, na noite fria, ao luar,

Ouvindo os lobos a uivarem.

O seu lamento me sacudia

Para fora daquele lugar.

E fugi, por mim fugi,

E a outra vida fui parar.

Por Joaquina Vieira

1/10/2011

O ESPELHO

É o meu rosto, parado,

O que observo, espelhado.

Reconheço-o pelos traços

Que, o tempo, determinou

E, nele, os assentou.

Antes, alegre e divertido,

Hoje, sereno e tranquilo.

Mas, só a mim, importam

As marcas da minha face.

Recordam-me tempos passados.

Rirei de mim, rirei do tempo,

Dos sinais do caminho pisado.

As minhas mãos, passarão por eles,

Como bálsamo rejuvenescedor.

Mas, o tempo, já cunhou meu rosto.

As horas e o vento agreste,

Tudo nele se fixou e o marcou.

Como estes sulcos,

Cravados em minha pele,

Como pelo arado que trabalha a terra.

A mim, pouco me importa

Se meu corpo está a mudar.

Meu rosto saberá preservar,

Os traços da minha aventura.

Desde o meu tempo de moça,

Quando a vida era força

E nem de tempo dispunha

Para cuidar de meu rosto.

Mas, hoje, já me detenho

E encaro, de frente, o espelho,

Recordando minhas andanças.

Algumas, difíceis de recordar,

Fazem-me, até, chorar.

Mas não lamento nada, não.

Quem se queixa, não é o rosto,

É o coração que se lastima

Quando, frente ao espelho,

A emoção me percorre.

Que lamentos do coração

Que bate, então, incerto,

Como que entrando em combustão.

A ele, sim, caberá falar

Do que, realmente, interessa,

Na imagem que se manifesta.

Por Joaquina Vieira

23/8/2011

O GRITO DA ARVORE

Gritam as árvores, na cidade,

E as aves que pousam nelas.

Clamam os ramos quebrados

E assobia o vento que os fustiga.

Não resistem ao seu sopro forte

E largam as suas mortas penas,

As folhas que tombam, no chão.

Despidas arvores, fatigadas

De quietas, sempre a habitarem,

Campos, estradas, jardins.

Contentam-se com as visitas

De quem, delas, nem dá conta.

E ainda sorriem para mim.

Cansadas de tanta maldade

Retribuem, dando sombra

Aos ruins e malfadados.

E até abençoam amores.

Chega a Primavera, volta a vida,

Segue-se o estio e a exuberância.

Em suas folhas viçosas e verdes,

Edificam os pássaros, seus ninhos.

E espalham os seus odores

A quem passa no caminho.

E gritam, também, a quem passa,

A quem as não trata com carinho.

A tristeza que as trespassa!

Mas é o Verão, a sua estação.

Protegem e abrigam desprotegidos

Com suas ramagens e largas flores.

E chamam, por fim, a atenção

Com a sombra que, a todos, abraça.

Vem o Outono e a desgraça

Apregoando, alto, para quem passa,

Para quem, descuidado, nem repara

Na sua triste sorte, despidas.

Vem o Inverno e parecem estátuas

Nuas, descontentes, indistintas,

Em seu espaço de gente despido.

O frio endurece-as, magras.

O silêncio não cala o seu grito.

E gritam, mudas, caladas,

Mas ninguém dá por nada.

É assim a vida da árvore.

Dar sombra é sua missão!

Mas se já deste sombra

E voltarás, sombra, a dar,

Porque gritas, assim?

POR JOAQUINA VIEIRA