A MISSÃO

Aos poetas quero dizer

Que não se deixem abater,

Pelos lapsos da inspiração.

Escrevo, para mim, a ocasião

E tenho a minha sina, inscrita,

Na palma da minha mão.

Pretendo legar algo de mim,

Nem que seja uma lição.

E vem um recado, urgente,

Que chega da minha mente

E que me obriga a escrever

E que me impõe tudo rever,

Com olhos diferentes de ver.

E escrevo, sem obrigação,

Com alegria e emoção,

Se junto a voz à razão.

Sou tão frágil como a flor,

Mesmo que fonte de odor,

Desfolhada, caída no chão.

E minha mente é cata-vento

Que muda ao sabor do momento

Mas que nunca gira, em vão.

E mesmo de braços dormentes,

Só quando a mente se liberta

Da sua mensagem urgente

É que poderei descansar.

Então, não me alimento,

Nem mostro estar contente.

Não sei como designar

Este ímpeto que me domina,

E que ora vai, ora vem.

E eu sempre disposta a acatar,

Tudo o que, da mente, brotar.

Porque o que importa é entregar

A mensagem tão urgente.

É algo que me guia, eu sei.

A minha escrita é corrente

E nem penso no que vai nascer.

Ela é libertada, de rompante,

Para dentro do meu instante,

Onde se acha abrigada.

Depois, aceita ser trabalhada.

Segue, por fim, seu caminho,

Um caminho que se pode medir,

Desde a mão até ao porvir.

Para mim, o mais importante

É que siga o seu destino.

Toda eu me dou, a este querer,

Ao algo que me impele a escrever.

Não sei se serei, de algo, missão

Ou se serei um instrumento,  à mão…

Por Joaquina Vieira